Os opostos 

Não nos esbarramos na estão Sé – não houve trocas de olhares profundos enquanto as pessoas ao nosso redor caminhavam lentamente. Não te conheci na plateia de um teatro, nem na fila do cinema. Você não estava na livraria Cultura no dia que meu autor preferido laçou seu quinto livro. Não nos encontramos na meditação da lua, nem no show do Jazz na Vila Madelena.

Sábado à noite, costumava ouvir causos alheios no boteco de sempre. Você, certamente, ia naquelas cervejadas universitárias. No domingo de manhã, postergava o levantar enquanto você corria no parque. Na segunda, costumo levantar ás 5h, você, ás 7h.
Se dependêssemos dos nossos hábitos, jamais nos encontraríamos – mas alguém mexeu os pauzinhos e num jogo mirabolante do destino, a gente se trombou. Um olhar mais demorando e um convite para um café no Starbucks – eu teria sugerido uma cerveja no Portuga – mostraram que somos opostos, mas não somos distraídos.

O que aconteceu depois daquele beijo roubado com gosto de chantilly, é um mistério que nem Sherlock Holmes consegue descifrar.

Outros convites para cafés foram feitos. Mais beijos, mais abraços, mais vontade de ficar perto.

As nossas diferenças, é o pivô das nossas tretas, mas depois delas, nos ajeitamos numa cama pequena e enquanto ele me faz um cafuné – o melhor desse mundo – eu lembro porque não fui embora.

Fico pelo carinho depois da briga. Fico, porque vê-lo dormir encolhido e com a boca aberta, enche o meu coração de felicidade. Fico por causa dos abraços noturnos inesperados. Fico, porque tenho certeza que enjoaria de qualquer mundinho parecido com o meu.

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